Em The Wee Small Hours Of Sixpence
(Brooker Reid) *
Na madrugada de seis pence
eo lustre iluminado
fica um retentor velho e enferrujado. Olho
cujos antigos estão cheios de lágrimas
por seu mestre, Good Sir Galant
que agora está pronto para as guerras
E embora seus olhos estão chorando
sabemos a dor não é a causa
E se a dor não é a razão
ele deve ser de material mais duro
e sua espada, embora velho e enferrujado
deve ser franco tão nítidas o suficiente
Na madrugada de seis pence
ea vidraça quebrada
se os restos da noite
que estão esperando em vão
para o cantar do galo
mostrando manhã não é noite
Mas o ar é preenchido com o silêncio
ea luz do dia não é brilhante
Mas ainda assim a escuridão é sem motivo
Somos homens de fibra
e nossas espadas embora velho e enferrujado
ainda estão sem corte tão afiado o suficiente
Na madrugada de seis pence
eo chapéu de pé no corredor
esperando apenas para a manhã
sombras esvoaçando "atravessar a parede
E talvez aquele velho retentor
quem agora a dar de seu tudo
pode ter sido uma vez, assim como nós somos
e agora não tem rosto em tudo
Mas ainda luto não foi o motivo
ele era feito de material mais duro
e sua espada, embora velho e enferrujado
ainda foi contundente tão afiado o suficiente
In The Wee Small Hours Of Sixpence
(Brooker / Reid) *
In the wee small hours of sixpence
and the lighted chandelier
stands a rusty old retainer
whose old eyes are filled with tears
for his master, Good Sir Galant,
who is now off to the wars
And although his eyes are crying
we know grief is not the cause
And if grief is not the reason
he must be of sterner stuff
and his sword though old and rusty
must be blunt as sharp enough
In the wee small hours of sixpence
and the broken window pane
stand the remnants of the evening
who are waiting all in vain
for the crowing of the cockerel
showing morning is not night
But the air is filled with silence
and the daylight is not bright
But still darkness is no reason
We are men of sterner stuff
and our swords though old and rusty
still are blunt as sharp enough.
In the wee small hours of sixpence
and the hat-stand in the hall
waiting only for the morning
shadows flitting 'cross the wall
And perhaps that old retainer
Whom now giving of his all
may have once been just as we are
and now has no face at all.
But still grief was not the reason
he was made of sterner stuff
and his sword though old and rusty
still was blunt as sharp enough.
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