A bailarina desacelera seu ritmo frenético

Em dor e desespero,

Seus membros doloridos e rosto abatido

Brilham com a transpiração.

Rígida como um arame, seus pulmões em chamas,

Apenas com a mais breve pausa –

A inundação na lembrança dela

Os ecos de velhos aplausos

Ela anda mancando pelo chão

E fecha a porta de seu quarto...

O escritor olha com olhos inexpressivos

Desafia a página vazia,

Sua barba é branca, seu rosto é enrugado

E marcado com lágrimas de raiva

Trinta anos atrás, como as palavras fluiriam

Com paixão e precisão,

Mas agora sua mente está escura e entorpecida

Pela doença e indecisão.

E ele encara a porta da cozinha

Onde o sol não levantará mais

Alguns nascem para comover o mundo,

Para viver suas fantasias

Mas a maioria de nós apenas sonha com

As coisas que gostaríamos de ser

Mais triste ainda ver isto morrer

Do que nunca tê-lo conhecido

Por você, o cego que já enxergou antes,

O sino dobra por ti