Historias del polen. Dale un poquitín de fuerza, armonía y respiración a este dislocado cuerpo. A este preciado instrumento, a este proceso de argumentos, a este jumento con sobre peso. Lanzo un beso al aire y pegará en tus movimientos... Os lo aseguros hijos de...
Sé que las estrellas mueren, la vida es corta. Sé que las buenas cosas desaparecen pero no me importa. Sois tan falsos que pensais que soy mentira. En el ambiente se respira ira, falsedad y alguna que otra ansiedad suicida. Mundo no es nuestro, el mundo era de unos a los que mataron y por eso apesto. El mundo era de unos y de unas animales y hombres honestos, ay, mis ancestros. Después de haber estao en la pobreza pura, qué, sabed que ni siquiera el tiempo tiene cura a esta esquizofrenia, a esta anemia inmadura, esta locura, tan poco digna de ser mía. Después de haber estao en la pobreza pura sé, sé que circula, la sangre a duras y maduras. Mis aventuras, deben ser buen punto de mira. Sé que vida no gira en torno a la luz suicida. ¿Por qué vivir cuando no es justo? ¿Por qué morir del susto y ser un muerto viviento con disgusto? A penas pido un equilibrio. De veras quisiera morirme en aquellos momentos que son secuestrados por putos delirios. Y olvidarme el par de lirios en el jardín, sabed que llevo mi feeling sinedo un chavalín. Me voy a hechar una meada en tu palacio, me voy a quedar como si nada, nada despacio. Y otro epitafio preció de otra balada otro malo buen presagio sació mi atolondrada... B-B-Boy En busca de otra actividad, ya que, que frustra la dramática ansiedad, que nos de, depara por esta triste ciudad, donde, de, dejamos en mental enfermedad, porque, que, quemamos toda naturalidad, buscan, can, buscando la mentira en la verdad, nos han, han, comido el tarro con tanta facilidad que hoy por hoy felicidad pocos la conocen ya. La gente ya no cree en vosotras estrellas, piedras, señales de la vida con sus pro y sus contras. La gente ahora aprovecha el tiempo para irse de compras, en vez de irse a las montañas, tontos y tontas. Españaaa! Si algo de tormenta y de migraña, la fiebre le acompaña. La liebre corre y así se las apaña para escaparse del zorro, el perro y la alimaña que es hombre, que actúan en nombre de la nada. Yo camino despacio hacia el palacio de la suerte condenada. Otro epitafio preció de otra balada, otro malo buen presagio sació mi atolondrada reacción de la sagrada condión de no querer aprovecharme de esta jodida nación de no querer ser producto y vender cada canción, pues el agua de acueducto y encontrarme en la prisión, ¿Qué es eso? Dame un poco de esto. ¿Necesitas un niño con problemas? Yo me presto. pero escúchenme, escúchenme, escúchense, escúchense. Saquen conclusiones con clase acerca de la fe. La desesperación del Mundo humano, el hombre se lava las manos, se pelean yankis con afganos. Ahora se juntan los payos con los gitanos, los moros con los blancos, que lo he visto en los bancos. Los de la Marga, mi barrio, mi karma, mi radio, mi año tras año en el calendario. Magdalena, la crema de la crema. La, la hierbabuena, y la buena mierda. ¿No te suena? Historias del polen. ¿No te suena? En este tango de palabras, en este dislocado cuerpo lleno de amargas circunstancias que desangran. Historias del polen. Ieaaai... Bien, bien. Otro epitafio preció de otra balada, ayer con Ignacio cuando hacíamos rapa...Aquí estamos. Hijos de qué?